La nieve se amontonó. Todo se calma, ensordece.
Una casa desierta se extiende a lo largo del callejón.
Una persona camina. Apuñalarla con un cuchillo -
Se arrimará a la cerca y no dirá nada.
Después bajará y se acostará cara abajo.
Y la respiración nívea del viento,
y el humo apenas perceptible de la tarde-
los precursores de la tranquilidad hermosa -
con soltura se marearán sobre él.
Y las personas acudirán corriendo como hormigas negras,
de las calles, de los patios, y se pararán entre nosotros.
Preguntarán, por qué y cómo lo maté, -
nadie comprenderá cuánto lo he querido.

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Pero, dime, ¿conoces las noches del amor?
¿Flotaron en tu sangre
las tiernas palabras como sépalos?
Dime, en tu cuerpo amado, ¿no hay lugares
que conservan recuerdo como ojos?

(Paris, verano de 1909)

De dolor portadora todavía, voy con el alma oculta
/ no oso dar mi rostro a conocer.
Ay, me has hecho caer. Y a veces veo
en la luz de los astros
mi puesto entre las noches.

(París, verano de 1909 o 1911)

Imaginarte hace que mi ser arda más encendido.
Enrojecen la noche mis venas.
Junto a mi corazón, el guardia armado
castañetea, recela.
¿Divisa acaso en esta dirección
cómo tu sentimiento cruza a través de estrellas liberadas?
Vienes desde un espacio incontenible.

(París, mayo de 1913)

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